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El escondite azul Parte III Final

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Desesperado, bajo la lluvia, con la noche sobre los hombros e iluminado por las llamas que devoran mi pasado, voy buscando la pequeña y lejana casa donde Isabella habita. Recorro el sinuoso y delgado camino de piedra y barro que cruza el cementerio, acosado por la maleza que araña mis brazos mezclando mi sangre con la humedad del viento. Me caigo y me levanto, me duelen los dientes y los huesos y sólo la esperanza de encontrarla viva calienta mi aliento. Y ahí, por fin una luz se ve al final del camino. Me detengo frente a la casa, con miedo de entrar y no verla... No verla viva... Y verla muerta. Empujo la puerta y la llamo «¡Isabella!». Recorro la casa dejando tras de mi un rastro de sangre y niebla. Entro en su habitación… y la encuentro a ella… sobre la cama... con su vestido blanco de encaje… con el que, con otro amor que no soy yo, se casará mañana. Por un instante soñé que era vida, pero estaba muerta. Me acerco a su lecho y pongo mi mano en su mano y mi cara en su pecho. Beso su pálida mejilla con mis labios de amor ahora secos. La sangre de mis brazos se mezcla con la sangre de su cuello. Nunca estuvimos tan cerca mi amor, ni tan lejos. Pero ha de mi si he de dejar escapar a la infame mano del infierno que ha tocado este blanco cuello. Me giro y la veo ahí, iluminada por un candelabro, bajo el dintel de la puerta, rodeada por los familiares de la muerta que mañana irán al entierro. Firme, inmóvil, mirándome con desprecio. Y esa mirada... me aterra. Es la mirada con que siempre... María corrige mis defectos. Desde niños, desde pequeños. Cuando pegaba a mis hermanas sin razón... María me reprendía con ese gesto. Esa mirada no quiero verla. ¡No puedo! Se refleja en ella la verdad de lo que soy, lo que he sido, de lo que he hecho. Esa maldad interior que desde siempre llevo, que sale de mi y destruye lo que más quiero. Así lo hice con mis hermanas, las favoritas, las más queridas por papá y mamá. Una a una las maté, colgadas y emparedadas, en mi escondite azul se murieron. Tuve que sacarlas hoy a la cocina para verlas de nuevo. A mis amados padres solo les devolví todo el amor que ellos siempre dieron. Me ignoraron durante años, me trataron como a un perro despreciándome y humillándome por no ser puro, por no ser perfecto. Ahora ellos sienten esa soledad y ese desprecio. Tuve mi recompensa viendo sus caras cuando los encerré con sus niñas ya colgadas en mi particular cementerio. Con Eleonora fue distinto, ella leía mi pensamiento, conocía y quería revelar mis secretos. No pude evitarlo cuando desesperada vino a casa a verme con la intención de entregarme y salvar mi alma. Con su muerte una parte de mi, murió también allí.

Miro mis manos ensangrentadas y soy consciente por primera vez en mucho tiempo de lo que he hecho. He sido yo y no María quien ha matado a mi amor. No podía imaginarla en otro lecho. Dejo entonces caer el enorme cuchillo que en la mano llevo, tras hacer lo que debo. Es ahora la sangre de mi cuello cortado por mi propia mano, la que se mezcla con la sangre del suelo. Lo hecho hecho está y por primera vez, está bien hecho.

Ahora ya no hay voces que me atormenten, ni pesadillas, ni terror en mis sueños, y veo asomado a la ventana del gabinete azul a niños jugando en el sendero. Mis hermanitas corretean por la casa sin temor ni miedo, buscando a Eleonora que divertida se esconde en el trastero. Mi padre sentado, fumando y leyendo. Isabella y mi madre charlan animadas, haciendo punto y avivando el fuego. Y en la cocina silenciosa nadie hay desde hace tiempo. Ni un ruido, ni una risa... sólo silencio. Y es entonces que alguien se acerca por el camino. ¡Es María que ha vuelto! Se aproxima lentamente a la casa, mira hacia arriba y mira hacia adentro. La llamo y le digo que entre en la casa, que pase, que la estamos esperando, que la queremos. Ella, desde el exterior, sólo ve ruinas dentro. Paredes negras y restos del incendio. Recuerdos de muerte, terror y miedo. Y el azul de mi escondite azul que ahora es negro. Una lágrima de su rostro cae al suelo, y comienza a llover de nuevo. María se va por el sendero.
martin
Autor: martin (Tarragona)
Publicados: 4 textos

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